Conduce: Herbert Von Karajan

Interpreta: La Orquesta Filarmónica de Berlin

Año: 1975 

 Autor: Richard Wagner

“Tannhäuser”

-Nunca supe por qué se suicido- dije
-¿Quién? – preguntó Octavio mientras leía una revista
-Mi abuelo
-¿Se suicidó tu abuelo, cuando?
- Ya te había dicho
-No lo recuerdo
- Será porque nunca pones atención.
- No mames
-¿Qué?
-Coltrane es un cabrón
-Lo dicho
- ¿Qué?, ya recordé que me platicaste sobre el suicidio de tu abuelo.
- Manchó el mantel de mi abuela, estaba sobre un cristo de madera.
- Que poca madre. Debería de existir una ley contra el suicidio y andar regando la sangre de uno por todas partes.
- Como dices pendejadas. Es cierto
- ¿Qué?
- Coltrane es un cabrón
- Te dije. Oye, y viste a Andrea?
- Te dije por teléfono que no.
- De que discutieron o que pasó, Andrea no falta a ninguna de sus citas y menos contigo.
- No se la verdad, pendejadas de seguro.
- Siempre es por pendejadas

Octavio levanto el vaso que había dejado en la mesa y lo volvió a llenar, ahora de whisky. La música había cambiado como la bebida, escuchábamos a Dave Brubeck. Pedí pusiera “Take Five”

- Pinche snob – replico Octavio

- ¿Hay de otros?

- Siempre pides la misma canción, además de ser la más conocida.

- ¿y?

- Pues es pura pose

- ¿y?

- me cagan las poses

- ok. Eres del grupo que le molestan los grupos. – Le dije en tono burlón

- No, soy de aquellos que no necesitan saber solo una sola canción para decir que ya escucharon a un grupo determinado. Considero que la música se conoce, primero es cierto, por lo que más se escucha, lo que es popular, pero también se debe ahondar en ella, conocer el trayecto del grupo, ahondar en las emociones que te generen las notas. No se puede escuchar música así nada más por que si, porque es una compañía o para no estar en silencio, la música no es como ir en un micro a las dos de las tarde escuchando la peor estación que te encuentres. La música genera emociones, te hace viajar, pensar incluso en ti mismo. Ahí tenemos a Mahler, su música por ejemplo, es de una gran emoción, un llanto interrumpido, un…

- Aquí es donde te detienes y te preguntas seriamente ¡¿No estaré mamando?!

- Ahí está tu canción.

- Gracias. Salud.

Octavio, evidentemente molesto se levanto del sillón y comenzó a caminar intranquilo por toda la sala. Dio un trago rápido a su bebida y se volvió a llenar el vaso.

- Ya hombre no te enojes, quítala si quieres.

- No es eso.

- Hay cosas peores. Bien podrías hablar sobre Nietzche y la soledad auténtica del cristiano.

- Y ser todo un poeta maldito

- Exacto. Esa si es pose.

- Y sufrir sufrir y sufrir

- Y buscar siempre la comprensión en los otros. Solo así explicamos esa soledad. O bien, la justificamos.

- Entonces si es soledad

- Pero con pose

- No, a eso se le llama ser patético.

- Pero no deja de estar solo.

- Patéticamente solo

- Salud.

- Salud.

Octavio decidió sentarse en el sillón que estaba frente a mí. Tomó un cigarro y comenzó a jugarlo entre sus dedos. Mirábamos a ninguna parte mientras la música acompañaba el silencio entre los dos. El cigarro daba vueltas en manos de Octavio mientras yo miraba el suelo del departamento. Tuve la sensación de que Octavio estaba por preguntar algo pero no hice nada para que se diera la oportunidad, seguía con la mirada fija en el departamento, del suelo pasaba al librero y de este al equipo de sonido. Me desperté del pequeño trance al que había entrado solo para pedirle a Octavio que pusiera otro disco. Dejo el cigarro en la mesa y se levantó para buscar un buen disco. Sin más decidió hacer la pregunta que yo imagine quería hacer desde hace tiempo.

- ¿Qué te hace llorar? – Preguntó mientras sus dedos buscaban un disco.
- El Adagio para cuerdas de Barber y el Adagio en G menor de Albinoni, los has escuchado? – Contesté después de dar un trago a mi copa.
- No, nunca.
- Entonces no sabes de lo que estoy hablando, no has llorado -
- No mames
- No te has enamorado -
- NO MA-MES
- Escúchalos, si no sientes nada, deberías ir al cardiólogo -

Octavio siguió buscando entre sus discos. Era necesario para nosotros, beber mientras se escucha buena música. Odiábamos los ochenta, la música de ese época nos parecía poca cosa, nos era necesario escuchar “buena” música mientras nos acompañábamos, en silencio o platicando, tomando una o dos botellas de un buen whisky, vino tinto o si lo había, ajenjo. Octavio encontró por fin el disco que se necesitaba, tomó una botella de vino tinto y la abrió. Subió el volumen y Janis Joplin comenzó a inundar el cuarto.

- Quítala – Replique inmediatamente
- ¿Por qué? – Preguntó Octavio
- Bueno, ¿Podrías quitarla? -
- ¿…?
- Por favor
- No entiendo, es una de las mejores de Joplin, Little Girl Blue
- Lo sé, por eso quítala.
- Andrea, verdad? – Preguntó Octavio
- Si
- ¿Qué pasó?
- Una pendejada, ya te había dicho. – Dije cerrando los ojos y recargando la cabeza en el respaldo del gran sillón en el que estaba.

- Siempre es por pendejadas, ya lo habíamos dicho. Siempre arman pedo, hagas lo que hagas. y…
- a huevo uno tiene que tomar responsabilidad por cada uno de sus actos, acaso ellas lo harán, me pregunto, en verdad lo harán? – Dije interrumpiendo a Octavio
- No lo creo, uno siempre tiene la culpa.
-¿Será?
-Yo creo que si, no importa lo que hagas por ellas siempre…
-la cagas, no les das una rosa o no las quieres o solo no eres tan incluyente como ellas. Son democráticas, uno solo es el pendejo que se enamora, que no las escucha, que no las entiende. Parece no importar el como veamos la relación, solo somos unos pendejos. Si acaso, solo uno vestido de David o Adonis sirve de algo, pa´cogernos. – Volví a interrumpir
- O nosotros a ellas.
- Ya estoy pedo, no me hagas caso.
- Yo más o menos, pero no pondrás tu peda como pretexto para dejar de hablar de Andrea, verdad?
-No. Pero ya estoy pedo, quita esa canción, no quiero recor…
-Ya se acabó.
-ok.
-¿Decías?- Preguntó Octavio
-¿Qué?
- De Andrea
- ¿Yo?
- Si
- ¿Qué decía de Andrea?
- Que la amabas
- Que la amé
- Que la amas
- Que la amo.
- Y, ¿Qué te dijo?
- Pendejadas, vamos a entrar a esa discusión donde yo hablo de ella y vas a contarlo
- No
- No qué
- Ya estás pedo
- No tanto como la Janis en sus conciertos o Morrison.

Octavio me observó un instante y buscó su copa, dio un gran trago y se volvió a servir vino. De un solo trago, largo, bendito, se acabó le vino.

- No tomes de esa manera, pareces borracho. Al vino, se le bebe con respeto – le dije
- ¿Así cómo tú? – Me preguntó señalando mi copa
- No, yo no le tengo respeto

Octavio se sirvió otra copa y esperó a que se vaciara la mía solo para llenarla de nuevo. Tiró la botella al suelo y fue a buscar la botella de whisky que tanto había guardado para un momento especial y hoy la noche lo ameritaba o cuando menos ese fue el pretexto que dio al abrirla. Abrió la botella y le dió el último trago al vino. Espero que se vaciara la otra copa y juntos levantaron brindaron, caminaron hacia la ventana y lanzaron las copas lo más lejos posible. Mirando la calle y las luces de la ciudad comencé a recitar un poema.

-De todo quedaron tres cosas:
la certeza de que estaba siempre comenzando,
la certeza de que había que seguir
la certeza de que sería interrumpido antes de terminar.

Octavio en silencio escuchaba

-Hacer de la interrupción un camino nuevo,
hacer de la caída un paso de danza,
del miedo, una escalera,
del sueño, un puente,
de la búsqueda.. un encuentro.
- Que chingón poema de Pessoa – dijo Octavio sin moverse de la ventana, mirando a lo lejos, a la ciudad, a ninguna parte.
- Pero no tan cabrón como Coltrane
- Uno no tiene que ver con el otro
- ¿Y?
- Hay whisky – preguntó Octavio
- Coltrane tomó whisky
- Bourbon tal vez
- Mamón
- y cabrón.
- Coltrane es un cabrón.

Sentados en los sillones, pensando en silencio, los dos con botella de vino tinto en mano escuchan en silencio el Adagio en G minor de Albinoni. Aquél Adagio de las lágrimas, de la sinrazón, de la tristeza ignominiosa, de plena melancolía. Con ojos vidriosos miraban a ninguna parte, Octavio daba pequeños tragos a la botella mientras, el otro que le acompañaba lo observaba, este de quien poco se sabe pero mucho habla, decidió levantarse y caminar entre el lugar, se quitó los zapatos y se encontró frente al mueble enorme que ocupaba buena parte del lugar lleno de libros y música. Tomó el primer libro que encontró frente a el y comenzó a caminar leyendo en voz alta. Brotaban de sus labios palabras inconexas. Octavio, con mirada perdida trata de poner atención a lo que su amigo grita y balbucea. Con movimientos torpes Octavio se levanta y camina en dirección a la ventana. Su amigo, con libro en mano y aún leyendo en voz alta se acerca

- Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

- Puta madre, cómo quisiera llorarlo todo en este momento, dijo Octavio

- Asistir a los cursos de antropología, llorando.
- Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo…
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

- Llorar a lágrima viva
- ¿Girondo?
- Si
- Fuerte, no?
- No, ya está hablando la peda por mi
- También

Al mismo tiempo tomaron un largo trago de la botella. Octavio regreso al sillón color crema que estaba en la esquina, decidió al último instante sentarse en flor de loto en el piso, recargando su espalda con el sillón. La botella hacía círculos en el aire, Octavio se dio hacerlo sin caerse, decidió que gatear era una mejor opción y así se estaba acercando al aparato de sonido, cuando observó que su amigo, seguía en la ventana, con los brazos abiertos, con su mano derecha aun con la botella daba fuertes tragos y miraba al cielo.

- ¡Qué quieres escuchar ahora?
- Nada, ya me voy
- ¡¿Así como estás?!
- Así como estoy
- Ok.

Octavio se levantó con ayuda del sillón que estaba cerca. Caminó en dirección a su amigo, le vista “de túnel” era ya inevitable, tenía que enfocar con un solo ojo porque el mundo daba vueltas y no planeaba detenerse por un largo tiempo.

- Nunca has tenido ese impulso, de solo dejarte caer? – preguntó aún con las brazos abiertos
- No últimamente
- Pero lo has tenido
- si
- ¿De donde vendrá?
- ¿El impulso?
- si
- De una necesidad de muerte, de un hartazgo, de no tener nada porque despertar
- ¿Ya vas a mamar?
- Tú preguntaste
- es más sencillo contestar, porque quiero, porque puedo
- Pero son razones muy pendejas no crees.
- Y para que quiero ponerme intelectual en mi muerte si mi caída va a sonar igual que si se aventara Octavio Paz
- ¡PAS¡
- Exacto
- Bueno, que a Octavito yo lo aventaba.
- Bueno si, mal ejemplo.

Dieron el último trago a las botellas y las dejaron caer desde la ventana. El sonido de las botellas al estrellarse hicieron que se prendieran dos o tres luces de las casa vecinas. Octavio se quedó ahí, parado, mirando el suelo desde lo alto. En silencio, su amigo tomó la chamarra que había dejado en el sillón, tomó una botella de whisky

-¿Puedo?
-Si si, tómala yo ya no puedo más, voy a dormir ahora. Adiós

Cerró la puerta y caminó en dirección a su casa.

Cerca de las cuatro de la mañana sentado en la banqueta de la calle decidió borrar a Andrea de su memoria, la plática con Octavio hizo que ella volviera a estar presente durante toda la noche, tal ves por eso se puso en las condiciones en las que andaba. Tomó la botella de whisky y a trompicones se fue a su departamento. El rostro de Andrea invadía su mente y la maldijo a todo pulmón. Una pareja decidió cruzar la calle al verlo. Ella lo miró con ojos de haypobrecito él solo le pinto dedo y siguió su camino, estaba decidido, hoy se iba de él, desaparecía. Con dificultad encontró las llaves y abrió la puerta.

Se dirigió al estéreo y puso el primer disco que encontró. “You are so beautiful to me”, la voz de Joe Cocker invadía el cuarto a todo volumen. Un buen trago a la botella no caía nada mal. (You are so beautiful to me/Can’t you see) Buscó debajo de la cama la caja de zapatos donde guardaba el revolver. (Your everything/ I hoped for/ Your everything I need) Tomó el revolver y lo acomodó justo en su recuerdo. Cerró los ojos y tiró del gatillo.

Silencio-negro-silencio-negro.

Such joy and happiness you bring
Such joy and happiness you bring
Like a dream
A guiding light that shines in the night
Heavens gift to me
You are so beautiful to me

FIN

-Nunca supe por qué se suicido- dije
-¿Quién? – preguntó Octavio mientras leia una revista
-Mi abuelo
-¿Se suicidó tu abuelo, cuando?
- Ya te había dicho
-No lo recuerdo
- Será porque nunca pones atención.
- No mames
-¿Qué?
-Coltrane es un cabrón
-Lo dicho
- ¿Qué?, ya recordé que me platicaste sobre el suicidio de tu abuelo.
- Manchó el mantel de mi abuela, estaba sobre un cristo de madera.
- Que poca madre. Debería de existir una ley contra el suicidio y andar regando la sangre de uno por todas partes.
- Como dices pendejadas. Es cierto
- ¿Qué?
- Coltrane es un cabrón
- Te dije. Oye, y viste a Andrea?
- Te dije por teléfono que no.
- De que discutieron o que pasó, Andrea no falta a ninguna de sus citas y menos contigo.
- No se la verdad, pendejadas de seguro.
- Siempre es por pendejadas

Octavio levanto el vaso que había dejado en la mesa y lo volvió a llenar, ahora de whisky. La música había cambiado como la bebida, escuchábamos a Dave Brubeck. Pedí pusiera “Take Five”

- Pinche snob

- ¿Hay de otros?

- Siempre pides la misma canción, además de ser la más conocida.

- ¿y?

- Pues es pura pose

- ¿y?

- me cagan las poses

- ok. Eres del grupo que le molestan los grupos.

- No, soy de aquellos que no necesitan saber solo una sola canción para decir que ya escucharon a un grupo determinado. Considero que la música se conoce, primero es cierto, por lo que más se escucha, lo que es popular, pero también se debe ahondar en ella, conocer el trayecto del grupo, ahondar en las emociones que te generen las notas. No se puede escuchar música así nada más por que si, porque es una compañía o para no estar en silencio, la música no es como ir en un micro a las dos de las tarde escuchando la peor estación que te encuentres. La música genera emociones, te hace viajar, pensar incluso en ti mismo. Mahler, su música es una gran emoción, un llanto interrumpido, un…

- Aquí es donde te detienes y te preguntas seriamente ¡¿No estaré mamando?!

- Ahí está tu canción.

- Gracias. Salud.

Octavio, evidentemente molesto se levanto del sillón y comenzó a caminar intranquilo por toda la sala. Dio un trago rápido a su bebida y se volvió a llenar el vaso.

- Ya hombre no te enojes, quítala si quieres.

- No es eso.

- Hay cosas peores. Bien podrías hablar sobre Nietzche y la soledad auténtica del cristiano.

- Y ser todo un poeta maldito

- Exacto. Esa si es pose.

- Y sufrir sufrir y sufrir

- Y buscar siempre la comprensión en los otros. Solo así explicamos esa soledad. O bien, la justificamos.

- Entonces si es soledad

- Pero con pose

- No, a eso se le llama ser patético.

- Pero no deja de estar solo.

- Patéticamente solo

- Salud.

- Salud.

- ¿Qué te hace llorar? – Preguntó Octavio mientras buscaba un nuevo disco que poner.
- El Adagio para cuerdas de Barber y el Adagio en G menor de Albinoni, los has escuchado? -
- No, nunca.
- Entonces no sabes de lo que estoy hablando, no has llorado -
- No mames
- No te has enamorado -
- NO MA-MES
- Escúchalos, si no sientes nada, deberías ir al cardiólogo -

Octavio siguió buscando entre sus discos algo que poner. Era necesario para ellos dos, beber mientras se escucha buena música. Odiaban los ochenta, la música de ese época les parecía poca cosa, les era necesario escuchar “buena” música mientras se acompañaban, en silencio o platicando, tomando una o dos botellas de un buen whisky, vino tinto o si lo había, ajenjo. Octavio tomó una botella de vino tinto y la abrió, Janis Joplin inundaba el cuarto.

- Quítala
- ¿Por qué? – Preguntó Octavio
- Bueno, ¿Podrías quitarla? -
- ¿…?
- Por favor
- No entiendo, es una de las mejores de Joplin, Little Girl Blue
- Lo sé, por eso quítala.
- Andrea, verdad?
- Si
- ¿Qué pasó?
- Una pendejada, ya te había dicho.
- Siempre es por pendejadas, ya lo habíamos dicho. Siempre arman pedo, hagas lo que hagas. y…
- a huevo uno tiene que tomar responsabilidad por cada uno de sus actos, acaso ellas lo harán, me pregunto.
- No lo creo, uno siempre tiene la culpa.
-¿Será?
-Yo creo que si, no importa lo que hagas por ellas siempre
-la cagas, no les das una rosa o no las quieres o solo no eres tan incluyente como ellas. Son democráticas, uno solo es el pendejo que se enamora, que no las escucha, que no las entiende. Parece no importar el como veamos la relación, solo somos unos pendejos. Si acaso, solo uno vestido de David o Adonis sirve de algo, pa´cogernos.
- O nosotros a ellas.
- Ya estoy pedo, no me hagas caso.
- Yo más o menos, pero no pondrás tu peda como pretexto para dejar de hablar de Andrea, verdad?
-No. Pero ya estoy pedo, quita esa canción, no quiero recor…
-Ya se acabó.
-ok.
-¿Decías?
-¿Qué?
- De Andrea
- ¿Yo?
- Si
- ¿Qué decía de Andrea?
- Que la amabas
- Que la amé
- Que la amas
- Que la amo.
- Y, ¿Qué te dijo?
- Pendejadas, vamos a entrar a esa discusión donde yo hablo de ella y vas a contarlo
- No
- No qué
- Ya estás pedo
- No tanto como la Janis en sus conciertos o Morrison.

Octavio lo observó un instante y buscó su copa, dio un gran trago y se volvió a servir vino. De un solo trago, largo, bendito, se acabó le vino.

- No tomes de esa manera, pareces borracho. Al vino, se le bebe con respeto
- ¿Así cómo tú?
- No, yo no le tengo respeto

Octavio se sirvió una última copa y esperó a que se vaciara la otra copa solo para llenarla de nuevo. Tiró la botella al suelo y fué a buscar la botella de whisky que tanto había guardado para ese momento especial son la mujer de su vida, aquella por la que valía la pena ponerse ebrio. Pero por el momento Octavio no la había encontrado. Abrió la botella y le dió el último trago al vino espero que se vaciara la otra copa y juntos levantaron brindaron, caminaron hacia la ventana y lanzaron las copas lo más lejos posible.

-De todo quedaron tres cosas:
la certeza de que estaba siempre comenzando,
la certeza de que había que seguir
la certeza de que sería interrumpido antes de terminar.

Octavio en silencio escuchaba

-Hacer de la interrupción un camino nuevo,
hacer de la caída un paso de danza,
del miedo, una escalera,
del sueño, un puente,
de la búsqueda.. un encuentro.
- Que chingón poema de Pessoa
- Pero no tan cabrón como Coltrane
- Uno no tiene que ver con el otro
- ¿Y?
- Hay whisky
- Coltrane tomó whisky
- Bourbon tal vez
- Mamón
- y cabrón.
- Coltrane es un cabrón.

Sentados en los sillones, pensando en silencio, los dos con botella de vino tinto en mano escuchan en silencio el Adagio en G minor de Albinoni. Aquél Adagio de las lágrimas, de la sinrazón, de la tristeza ignominiosa, de plena melancolía. Con ojos vidriosos miraban a ninguna parte, Octavio daba pequeños tragos a la botella mientras, el otro que le acompañaba lo observaba, este de quien poco se sabe pero mucho habla, decidió levantarse y caminar entre el lugar, se quitó los zapatos y se encontró frente al mueble enorme que ocupaba buena parte del lugar lleno de libros y música. Tomó el primer libro que encontró frente a el y comenzó a caminar leyendo en voz alta. Brotaban de sus labios palabras inconexas. Octavio, con mirada perdida trata de poner atención a lo que su amigo grita y balbucea. Con movimientos torpes Octavio se levanta y camina en dirección a la ventana. Su amigo, con libro en mano y aún leyendo en voz alta se acerca

- Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

- Puta madre, cómo quisiera llorarlo todo en este momento, dijo Octavio

- Asistir a los cursos de antropología, llorando.
- Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo…
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

- Llorar a lágrima viva
- ¿Girondo?
- Si
- Fuerte, no?
- No, ya está hablando la peda por mi
- También

Al mismo tiempo tomaron un largo trago de la botella. Octavio regreso al sillón color crema que estaba en la esquina, decidió al último instante sentarse en flor de loto en el piso, recargando su espalda con el sillón. La botella hacía círculos en el aire, Octavio se dio hacerlo sin caerse, decidió que gatear era una mejor opción y así se estaba acercando al aparato de sonido, cuando observó que su amigo, seguía en la ventana, con los brazos abiertos, con su mano derecha aun con la botella daba fuertes tragos y miraba al cielo.

- ¡Qué quieres escuchar ahora?
- Nada, ya me voy
- ¡¿Así como estás?!
- Así como estoy
- Ok.

Octavio se levantó con ayuda del sillón que estaba cerca. Caminó en dirección a su amigo, le vista “de túnel” era ya inevitable, tenía que enfocar con un solo ojo porque el mundo daba vueltas y no planeaba detenerse por un largo tiempo.

- Nunca has tenido ese impulso, de solo dejarte caer? – preguntó aún con las brazos abiertos
- No últimamente
- Pero lo has tenido
- si
- ¿De donde vendrá?
- ¿El impulso?
- si
- De una necesidad de muerte, de un hartazgo, de no tener nada porque despertar
- ¿Ya vas a mamar?
- Tú preguntaste
- es más sencillo contestar, porque quiero, porque puedo
- Pero son razones muy pendejas no crees.
- Y para que quiero ponerme intelectual en mi muerte si mi caída va a sonar igual que si se aventara Octavio Paz
- ¡PAS¡
- Exacto
- Bueno, que a Octavito yo lo aventaba.
- Bueno si, mal ejemplo.

Dieron el último trago a las botellas y las dejaron caer desde la ventana. El sonido de las botellas al estrellarse hicieron que se prendieran dos o tres luces de las casa vecinas. Octavio se quedó ahí, parado, mirando el suelo desde lo alto. En silencio, su amigo tomó la chamarra que había dejado en el sillón, tomó una botella de whisky

-¿Puedo?
-Si si, tómala yo ya no puedo más, voy a dormir ahora. Adiós

Cerró la puerta y caminó en dirección a su casa.

Cerca de las cuatro de la mañana sentado en la banqueta de la calle decidió borrar a Andrea de su memoria, la plática con Octavio hizo que ella volviera a estar presente durante toda la noche, tal ves por eso se puso en las condiciones en las que andaba. Tomó la botella de whisky y a trompicones se fue a su departamento. El rostro de Andrea invadía su mente y la maldijo a todo pulmón. Una pareja decidió cruzar la calle al verlo. Ella lo miró con ojos de haypobrecito él solo le pinto dedo y siguió su camino, estaba decidido, hoy se iba de él, desaparecía. Con dificultad encontró las llaves y abrió la puerta.

Se dirigió al estéreo y puso el primer disco que encontró. “You are so beautiful to me”, la voz de Joe Cocker invadía el cuarto a todo volumen. Un buen trago a la botella no caía nada mal. (You are so beautiful to me/Can’t you see) Buscó debajo de la cama la caja de zapatos donde guardaba el revolver. (Your everything/ I hoped for/ Your everything I need) Tomó el revolver y lo acomodó justo en su recuerdo. Cerró los ojos y tiró del gatillo.

Silencio-negro-silencio-negro.

Such joy and happiness you bring
Such joy and happiness you bring
Like a dream
A guiding light that shines in the night
Heavens gift to me
You are so beautiful to me

FIN